Может я неправ, но, как мне показалось, в этом твоем стихе нет ни капли похуизма, зато полно отчаянной жажды жить.

Возможно, так и есть...
Получается, я не живу?..

Хотеть жить можно живя, как мне кажется. Никогда не доводилось испытывать желание закурить, когда в руке и так дымится сигарета? Или жажда в тот момент, когда делаешь глотки? Мне вот доводилось, и не так уж редко, оттого такая ассоциация по прочтении стиха возникла.

Никогда не доводилось испытывать желание закурить, когда в руке и так дымится сигарета? Или жажда в тот момент, когда делаешь глотки? - Да доводилось. Может, я просто не совсем так как-то живу, как мне хочется...

Быть может. По крайней мере, то, что ты держишь себя в тисках того, как, по твоему мнению, "надо" -- очевидно. Будучи свободным от многих социальных рамок, сковываешь себя собственными, еще теснее. Помнишь выставку бабочек? Ту крылатую, что, будучи гусеницей, питалась плохо? Крылья все равно выросли, но такие безпонтовые, что пришлось вместо полета неотрывно у дольки жратвы сидеть, всю жизнь оставшуюся. И жрать, жрать, без возможности полетать по залу.
А ты ведь из тех, кто способен к полету!
(Тараканы же способны максимум планировать, наверное, поэтому дико завидуют истинно крылатым)
Как-то так.

Честно, не оставляю попыток освободиться...